Un autor me pregunta

Roberto Bolaño: Señor detective-salvaje , gran jugador de sombras humanas, narrador de dolores no dichos... y clasico asesino del cliché.

• Mientras leía asesinatos, vejaciones, palabras maltrechas, confesiones citadas de un diario, informaciones de cuerpos mutilados de millones de mujeres en la historia de un país. Un autor, foto/portada de una revista me pregunta: ¿Qué te interesa de este putrefacto ambiente ajeno a ti??? al principio no entendí la pregunta, mucha imaginación, pensé. Volteé la página y ví cuerpos sin cabeza, ataúdes rotos con esqueletos partidos en dos, -todas mujeres-, el titular decía: "Cementerios expropiados, ni los muertos descansan". Me sonreí, volví a escuchar la misma voz de hace un rato: ¿Qué quieres hacer con tanta información morbosa? retrocedí a la foto/portada de un hombre con lentes, viéndome directamente los labios. Le respondí:
• -Nada Roberto Bolaño, nada. Me informo de lo mal que pasan otras mujeres, me río de lo cruel que puede ser una noticia aunque no me competa, me limpio el llanto de los otros; calculo las miradas que no quieren ser observadas. Aprieto el gatillo rabioso del inculpado, escondo lo que jamás se dirá, porque no interesa saber. 
• Bolaño sigo tu juego de buen escritor, te leo y siento la impotencia de escribir y escribir sin más oficio, sin ser más práctico que el imaginario héroe de las víctimas sin nombres. Me río del Sacrofóbico, que la realidad no lo ha inventado aun. Escucho a la vecina, testigo de como ultrajaban a su amiga, mientras ella comía hamburguesa. Se pudre mi lengua callada, descubro entre chistes machista, cual sería la mujer perfecta: "FEA y con la cabeza plana" . Me río de mi realidad y busco imaginarios para compartir silenciosamente las ideas que truenan en mis manos.